“要怎么做？”他问，下巴上的那块胡子已经从白色变成了一种晕染开的暗红，像是曾经吐过血。“我们都在这里了，莱昂。”
“多少人？”雄狮头也不抬地问。
狮剑横在他的膝头，安静地躺在那里。它仍然明亮，斩落荷鲁斯·卢佩卡尔一块肩甲的荣誉没能让这把剑有半点变化。
莱昂·艾尔庄森盯着它那如镜面般的剑身，死死地透过反射，凝视着自己的双眼。
他们已经划过了那条河，他们已经登上了泰拉——但这不是目的，登上泰拉不是目的，取胜才是。
问题在于，要如何取胜？
雄狮握住他的剑，缓缓站起身。
“无法统计，保守估计，大概十四万左右吧，谁能说得清这些见鬼的事？”
老骑士说着，发出了一声沙哑的笑声。他不怎么显得疲惫，甚至可以称得上是信心十足。
雄狮略感陌生地看着他，卢瑟却意有所指地谈起了另一件事。
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