Ai人不需要有原因，不像许多从古今来话本子中所述的一样，总会发生某一件惊天动地的事儿，促使主角动情。
情，心自清，彷佛是雨日水滴从屋檐流淌，哪怕是站在檐下，那水却像是墨水渗透进宣纸里头，一点一点地，不知不觉地，就把一整张白纸染上了再也洗不掉的颜sE。回头去想，他甚至找不到一个可以标记的起点，连最初那一滴墨落在何处都已经分辨不清。
他只知道，当他意识到的时候，那人已经成为他心跳的一部分。不是那种轰轰烈烈的、戏台上锣鼓喧天的一见锺情；更像是山涧里的细水，慢慢地渗，慢慢地流，把石头的棱角磨圆，把泥土冲成沃壤，等到他回过神来，那条溪流已经在他T内开凿出一整条河道，深到无从填平，阔到无从跨越。
他曾经试着去拆解这份感情，像拆解一个笔画太复杂的字，想知道它到底是由什麽部首组成的。
是恩情吗？那个人把他从乱葬岗似的荒野捡回来，给了他名字，给了他一身乾净的衣袍，给了他一间有窗有榻的屋子——这当然是恩。
是仰慕吗？那个人站在紫藤花架底下，衣袍飘飘，笑容淡淡，像一轮永远不会坠落的月亮——这当然是慕。
是习惯吗？三十年来日日夜夜，晨课晚课，红豆汤与桂花糕，那人的声音与气味已经铭刻於心——这当然是惯。
可是把这些部首全部拆开来，拼在一起，却还是拼不出那个完整的字。那个字b恩更烫，b慕更深，b惯更乱。那个字写在每一张被他r0u掉的纸上，藏在每一次他假装不经意的靠近里，压在每一个午夜梦回时他不敢叫出口的名字底下。
他不知道该怎麽定义它，只知道那人不能从他生命里cH0U走。cH0U走了，他就空了。像一条蜕皮蜕到一半的蛇，旧皮已经松脱，新皮还没长好，ch11u0lU0地暴露在风里，连最轻的触碰都会痛。
他曾经在书房里翻遍典籍，想从古人的智慧里找到一个能解释这一切的词。他找到了「情」，找到了「Ai」，找到了「相思」，找到了「眷慕」，每一个词都对，每一个词都不全对。他烦躁地把那些书全部塞回架上，心想，从古到今这麽多人写了这麽多书，却没有人能诠释他的心绪。
他在用一种连自己都不完全理解的方式，悄悄地、固执地、义无反顾地Ai着那个人。不需要原因，不需要理由，不需要任何一个可以被写进话本子里的恨海情天。
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