苏晴一夜未眠。
第二天，她带着两个浓重的黑眼圈，机械地做着早餐，脑子里反复排演着儿子教给她的说辞。
每一句话，都像淬了毒的刀，先将她自己凌迟得遍体鳞伤。
机会，在晚饭后到来。
客厅里，苏媚正蜷缩在沙发上，安静得像一个没有灵魂的娃娃。苏晴端着一杯热茶走过去，在她身边坐下，酝酿了许久，才艰难地开了口。
“媚媚，”她的声音干涩而沙哑，“这几天……你感觉怎么样？”苏媚摇了摇头，没有说话。
苏晴深吸一口气，像是要奔赴刑场一般，将那段早已烂熟于心的话，一句句地往外吐：“光喝药不行……心病还得心药医……下午的时候，我和默默……聊了聊你的情况。”
提到陈默，苏媚的身体明显僵硬了一下。
坐在对面一直沉默看书的陈默，在这时恰到好处地抬起了头。
“姨妈，”他的声音清朗沉稳，带着一种令人信服的力量，“心理学上有一种疗法，叫作艺术治疗。通过艺术，将潜意识里的情感冲突，用一种安全的方式释放出来。”
苏媚警惕地看着他，不明白他想说什么。
苏晴的心在滴血，但她知道自己必须说下去。
她攥紧了拳头，指甲深深陷进肉里，用一种近乎梦呓的声音接着说：“是啊……默默说……他的画，也可以是你的药。媚媚……你……你愿不愿……当默默的模特？”
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