周日下午合上电脑，躺在沙发上盯着天花板。
那盏坏了的灯还没修，一下一下地闪。
手机响了，屏幕上显示“妈”。
“枝枝。”她妈的声音跟平时不一样。
不是压着火的严厉，是另一种压着——压着什么东西不让它漏出来。
“你爸要动个手术，你回来一趟吧。”
灯滋啦一声，灭了。何枝在暗下来的房间里把手机换到另一边耳朵：“什么手术？”
“肝上的。查出来有段时间了，没跟你说。”
她请了三天假，买了最早一班高铁。
病房在住院部七楼，走廊里弥漫着消毒水和热过头的暖气混合的气味。
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