厨房里油烟机轰鸣，掩盖不住身后骤然贴近的体温和粗重的呼吸。
何家骏第一次从后面抱住他，滚烫的嘴唇带着湿气，印在他敏感的耳后皮肤上。
“你个背脊，好热。”（你的背，好热。）那声音带着情欲的沙哑，舌尖紧接着在他紧绷的脊梁骨上舔过一道，“似炉灶。”（像烧热的灶台。）
陈渂钦的身体瞬间僵硬，握锅铲的手指捏得死紧。
锅里热油“滋啦”爆响，一滴滚烫的油星猝不及防地溅到他手背上，烫出一小片红痕，迅速鼓起水泡。
他喉咙里哽了一下，最终什么也没说，只是继续机械地翻炒着锅里的菜。
这块陈年的烫伤疤痕还在手背上。它被这些年累积的机油污垢、新的伤口和洗不掉的柴油味覆盖，却从未真正消失。像刻在皮肤下的烙印。
身后不远处传来“哐当”一声巨响，伴随着一连串听不懂的、暴躁的波兰语咒骂。是一个工人失手摔了沉重的油桶。
陈渂钦没有回头。巨大的噪音只在他脑海里激起一片短暂的回音，随即被另一个更清晰的画面覆盖：
何家骏躺在他身边，侧脸贴着他汗湿的脖颈，呼吸灼热。
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